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domingo, 14 de diciembre de 2008

"Ella es el futuro"

la ruta duerme
en los labios gama artificial
lejos camina el paladar
sintiendo la luz acabar

cantan los oyos en tu oriente
oransa por la madre vientre
que metales se desarmen
por la fibra de sus besos

perdido en limbos
tantra tapa las mantas
entre nubes naranja te alzas
acoplado con las sabanas
por las noches escapara inalcanzable

lunes, 1 de diciembre de 2008

"Piel Nueva"

veo un destello cuando cierro los ojos
la visión de un centro q no pertenece
viaja distante de la materia
escupo y trago luz por q soy el elemento
el sol quemando es mi nueva piel
y cuando nace me siento en casa
el yagundo esta conmigo
y acompaña las cenizas de la declaración

temblaran los rugidos de las bestias
que supieron acampar en su meca
una energía desbordada
creara tu camisa de fuerza
si no caminas los pasillos del espíritu

viernes, 28 de noviembre de 2008

tu silencio es mas de lo mismo

mejor ascender hasta lo inalcanzable

q soy una pluma?

no, no voy a caerte

si, es una yaga

una mordida, herida interna

entonces cuando eso pasa, aveces puedo meditar sin pensar y es ahí q encuentro distorsiones de lo q es el mundo para "todos" por q yo no estoy ahí y pareciera impenetrable para los otros, salvo q me pinchen a ver como reacciono, la elección de quien quiere entender...siempre quieren entender...

por que es un desconocido

entonces, ya esta? no importa?

que tan entretenidos están con esa gente q dicen q es su gente?, dicen q yo tengo a mi gente y que soy hijo, pariente, sangre, loco o raro...
lo leí de la mente del parásito general que infecta a los hombres desde el día en que nacen, culpa, ellos lo llaman culpa...

eh aquí que libero las alas del experimento, sin rencores por el abrazo de mis hermanos y amantes, abarcando la infinita esencia, sin desierto, desparasitando
el entendedero, a no habitar en suelo.

martes, 30 de septiembre de 2008



"Llegada"

Se estremece la mano del poeta
En la mancha del pintor
Mil siluetas se encuentran
Encadenadas al recuerdo de su pluma
La de tinta de agua
La que tarareamos
cuando nada importa mas que la vida
hartos de forzar
la emoción llega
y es la cosa mas bella
donde lo cursi
atropella la burda sangre
que acosa los sentidos de rutina
con el aplomo de la lluvia
la alegría de la siembra